Утро 12 ноября 2005 года. Я еду домой на поезде из Могилева, где была три дня в командировке. Смотрю в окно и слушаю, как постукивают колеса о рельсы. Вагон тихонько качается из стороны в сторону, немного мешая мне писать на листочке бумаги слова. Буквы кувыркаются, но все же что-то разобрать можно. В такт стуку колес из наушников моего маленького приемника вылетает и, не медля, вливается в меня негромкая, но очень ритмичная мелодия. И кажется, что это сама вечность, унося меня куда-то в незнакомую даль, очень хочет оставить здесь в эти мгновения хотя бы несколько отпечатков своих ускользающих из времени шагов.      А где-то за окном осенняя природа, чуть припорошенная первым снегом и плотно укрытая серым туманом. После неугомонного солнечного лета кто-то решил устроить всем нам небольшой отдых друг от друга. В тишине сумрачного тумана, ничего не видя на расстоянии ста шагов, ты отдохнешь душой от суеты. Никто и ничто не помешает тебе сосредоточить свои мысли только на собственном «я». Ты успокоишься и расслабишься. В туманной тишине деревья напитаются влагой и даже помолодеют. А пожелтевшая и промокшая трава лучше прижмется к земле и приготовится слиться с нею воедино навсегда.
     Серый туман проносится за окном, словно опустившиеся на землю с неба рыхлые облака. Быть может, это вовсе не поезд бежит по рельсам куда-то вдаль, разрезая белую пелену, а крылатый самолет несет меня по небу, пробивая острым носом пушистое и влажное бесконечное облако. А чуть поодаль от самолета летит, ни на секунду не отставая, волшебная и самая удивительная в мире синяя птица моей мечты, и ее нежный голос отражается в моей душе.