Как-то раз в начале лета молодой поэт, путешествуя по свету, остановился на несколько дней в одном небольшом городке. Он был расположен в очень живописном месте: на высоком холме блестели на солнце купола старой церкви, внизу, в долине, посреди большого парка со столетними дубами, тополями и кленами, виднелась зеркальная гладь небольшого озера. В городе было несколько старинных дворцов и замок.      Прогуливаясь по парку и любуясь окружающими его красотами природы, поэт повстречал молодую девушку. Проходя мимо, незнакомка взглянула на него и улыбнулась. Поэта поразили ее большие лучезарные глаза и густые каштановые волосы, волнами ложащиеся на плечи. Одета она была в яркий летний наряд. Красавица быстро прошла мимо поэта, и не успел он оглянуться назад, как она исчезла, словно растаяв в воздухе. Молодой человек был так поражен произошедшим, что и не заметил, как подошел к какому-то старинному зданию. Из любопытства он решил войти в него и посмотреть, кто же там живет, тем более, что ворота были открыты.
     На крыльце его радушно встретил хозяин лет семидесяти и повел в свой дом. Поэт увидел, что все стены первой и последующих комнат дворца увешаны портретами молодых, очень красивых девушек. Он поинтересовался у старика, кто их нарисовал. Тот отвечал, что это его картины, и рисовал он их всю жизнь, каждый год по четыре портрета.
     – Кто эти красавицы? – спросил поэт.
     – Это давняя история, – отвечал старый художник. – Когда я был таким же молодым, как ты сейчас, – обратился он к своему гостю, – то очень любил рисовать молодых девушек. Они сами просили меня сделать это, если я сидел с мольбертом где-нибудь на скамейке в парке или на берегу озера. Портреты получались хорошие. Они нравились молодым девушкам. Они с благодарностью покупали их у меня.
     Однажды летом, когда я в парке рисовал старый раскидистый дуб, ко мне подошла незнакомка. То, что она очень сильно отличалась ото всех, кого я до нее рисовал, мне стало понятно сразу. Лицо этой красавицы сияло как ясный солнечный день, голубые глаза были прозрачны, словно чистые озера тихим летним утром. Волны шелковистых волос теплыми ручьями ниспадали почти до самой земли, а румяные губы были похожи на спелую душистую лесную землянику.
     Она села возле меня и попросила нарисовать ее: “Пожалуйста, нарисуйте мне такой же портрет, как той девушке, которую Вы рисовали вчера. Пройдет совсем немного времени, я постарею, красота моя увянет. Но останется память о ней“. “Кто же ты такая?” – поинтересовался я. “Мое имя Лето, – улыбнулась незнакомка. – Если не верите, спросите у птиц”. И тут же, как только она это произнесла, птицы, сидевшие рядом с нами на ветках деревьев, разом запели и защебетали, как бы в подтверждение сказанному. Я был так ошеломлен и околдован всем происходящим, что не помня себя, очень быстро нарисовал эту волшебницу по имени Лето. Девушка забрала портрет, поблагодарила и незаметно исчезла.
     С той поры каждая пора года приходила ко мне в образе девушки и просила ее нарисовать. Все они были очаровательны, к тому же, от их облика всегда исходило непонятное волшебство. Осень являлась под видом кареглазой красавицы с копной рыжих, будто огненная шапка осенней листвы, волос. Зима – в образе румяной белолицей барышни с длинными, пушистыми, белыми как снег волосами. Но самой красивой мне казалась Весна. Русоволосая, с зелеными глазами, она всегда сияла, словно весеннее солнышко. Все ее движения были наполнены ярким солнечным светом. Взгляд был чист и наивен, а нежные губы радостно и счастливо улыбались. Она приходила, и за ней прилетала целая стая разноголосых птиц. Там, где она прошла, земля покрывалась зеленым ковром, а от ее легкого воздушного платья исходил аромат весенних цветов – жасмина, сирени и ландыша.
     Я с большим удовольствием рисовал всех очаровательных незнакомок, – сказал в заключение художник. – Они дарили мне радость и душевную теплоту. Смотри! – он указал рукой на стены своей комнаты. – Сколько их у меня! Здесь около двухсот портретов девушек. Это Лета, Осени, Зимы и Весны моей жизни. Правда, их я рисовал уже потом, когда возвращался домой, по памяти.
     – Как это удивительно! Я не в силах поверить в такое! – вымолвил поэт. – А сейчас вы еще рисуете? – спросил он старика.
     – Нет. Я стар, да и глаза мои плохо видят. Девушки ходят по парку. Я часто встречаю прекрасных Фей. Но они не просят меня рисовать, понимают, что я уже слаб.
     – Сегодня в парке я видел вот эту милую девушку! – поэт указал на одну из картин.
     – Я рисовал ее, когда мне было двадцать пять лет, – отвечал старик. – Ты, наверное, повстречал другую девушку Лето, похожую на нее.
     До позднего вечера поэт гостил у старого художника. Домой он возвращался полный еще не совсем ему понятных и осознанных чувств.
     – Да… На свете происходят чудеса. Это очевидно. Только их нужно как следует разглядеть, – думал он.
     
     Эта сказка на белорусском языке